DADADUCHAMP’S CREAKING
Oggi, l’isola delle vertebre e delle scuri, i seni ondulati di donna, gli spilli nel blu manto tarpato, il ronzio delle mosche e le giostre francesi hanno in comune il peso specifico, per metà tenuto costantemente nell’acqua dalla maga Circe, e il boogie-woogie dei riflessi di là da venire nelle vetrine francesi, nei nastri neri adorati, nelle losanghe ave, nel fumo di terracotta, nelle molle dei giornali, nel Carrà di Trentacoste.
Ieri, esse e ossa di bronzo e di cristallo rosso, muscoli di vapore, sangue rotore d’acqua supina.
Sempre: una nera coltre dipinta dagli uncini nel porto canto fluente sospeso in quell'alba, cacciata per l’eternità, che mai verrà a stordire le appuntite ombre della luna dai begli occhi di camaleontico carbone bianco.
G.S.